Творчество - процесс сложный и порой мучительный. Сначала бессознательно и интуитивно готовишься. Долго складываешь в голове какие-то бесконечные ребусы, расставляешь сети. Образы приходят отовсюду: из моря, деревьев, людей и книг, а некоторые, особо прыткие, выскакивают из монитора компьютера или из телевизионного экрана. Эти бывают агрессивны и требовательны, я их немного побаиваюсь. Но если с ними поладить и набраться терпения, то взамен можно получить сгустки страстей -- опьяняющие серенады любви, жгучие потоки ревности, тщеславия, человеческой глупости и всепоглощающего великодушия.
А потом начинается самое сокровенное. Хватаешь вдруг за ниточку и тащишь из далекой бездны странные неведомые субстанции: живую лаву, мокрых смеющихся рыб, небесно-голубые дали, смех и слёзы... Всё это месиво клокочет, неуловимо утекает сквозь пальцы, а ты ловишь понемногу, тянешь сколько можешь... Бросаешь на холст или бумагу, быстро, крупными мазками, пока клюёт! Сколько выловил -- всё твоё! Хватаешь, хватаешь...
Потом - раз, и воронка захлопнулась! Всё куда-то изчезает, и ты стоишь одна голая посреди Вселенной, которая к тебе абсолютно равнодушна. И уже ничего не видишь, только - пустота и одиночество. Вечное одиночество... Оно одновременно пугает и завораживает. Тебе зябко и страшно. Ничто не греет, ты словно потерялась в лабиринте и выхода нет. Одни ловушки, и кругом все чужие, включая самых близких. Пьёшь вино, чтобы заглушить душевную боль, много вина... Ломаются, как ветки, нервы или тянутся, закручиваясь в извилистые бесконечные спирали. Ходишь по улицам опустошённой и безродной. Люди вокруг носятся со пугающей скоростью по своим мелким каждодневным делам. А ты одна и идти тебе некуда. Всё, что есть - это закрытый люк в твоё, только тебе понятное... Бродишь как жираф по саванне, спотыкаясь о кочки и сбивая дорожные знаки унылой большой головой. Ничего нет... И даже отчаяние куда-то уходит и остаётся одна звенящая пустота.
Потом оказываешься на самом дне, и из пустоты вновь начинают лезть мыши, тараканы и воздушные замки. Открывается заветная дверца, и тебя обдаёт пряным запахом земли и приключений. Продираешься сквозь бурелом сомнений, опьяняешься любовью прекрасной и чистой, как вода в горной речке, и кажется, что можешь всё. Он снова сжалился и подарил недаримое...
- Спаси и сохрани... -- вырывается из потеплевших губ.
- Что, молитвы вспомнила? То-то же... - шепчет Вселенный Разум. - Держи за это, раба окаянная!
И бросает светящейся стрелой горсть вдохновения прямо в самое сердце.
Окрылённая счастьем, с кровоточащей раной, из которой льётся гармония - тягучая как морская пена и такая же зыбкая, бреду я прочь.
- Не теряй... - тихо шепчет прибой...
Зависаешь где-то посредине между небом и землей, благодатью и преисподней. Там тебя носит по волнам бытия, то поднимая до небес - прохладных и шёлковых, то опуская к самому земному ядру - пламенному и горячему.
Устремляешься вверх, где захватывает дух от высоты! Облака обнимают пушистыми лапами и кажется, что всё можешь! Всё - да не всё... Чего-то всё таки не хватает! Упускаешь самое главное - высшее. Не достичь никак… Но всё равно, было хорошо полетать в поднебесной лазури и хоть капельку прикоснуться к сокровенному божественному, пусть и зыбкому...
Только недолго всё это.
Ещё секунда, и ты летишь вниз без слов и мыслей. Там боль и страдания всего живого - вязкая чернь. В неё окунаешься по самый подбородок, плачешь от беспомощность и сжимаешь душой маленький фонарик надежды. Главное не дать ему потухнуть, чего бы это не стоило. Иначе всё, конец. Одно неверное движение, и тебя совсем засосет болото предательств, лишений и слабостей человеческих. Их много, и порой они принимают светлые облик, заманивая тебя улыбками, как сладким пирожным, а сами смердят и тянут вниз.
Из последних сил сжимаешь тогда спасительный фонарик души, напрягаешь каждый нерв, и вот... божественный свет несёт тебя снова к облакам в счастливую высь.
Там всё повторяется вспять.
Так и живёшь. А иначе не можешь, как не старайся.
(Картины Ирины Азаренковой) (обсуждение в ЖЖ)