Поэт Елена Никитаева

(Подборка Валерия Аллина)

Нежность
koz0rog_41Когда я лишаюсь сил, когда я теряю смысл,
и, чувствуя полный крах, ныряю на дно
квартиры, кровати, себя, да не важно, но,
сквозь сон Нечто ласково шепчет - расслабься,
Оно
даёт мне свободу - смотреть эту жизнь, как кино.
и я прекращаю бой, я допускаю всё, я начинаю плыть,
а этот короткий миг… как дежавю -
важно не упустить:
и, вот она, сверху,
блестящая падает нить,
то - Нечто, пришедшее Свыше (не остановить)
берёт меня, никакую, в свою большую ладонь:
я - куколка в тёплой ладье,
горячая, как огонь,
затем, я - цветок, начинаю расти, цвести,
потом, я - малыш,
меня начинает вести
небесная помощь. Она приходит, когда земная молчит,
и рана сердечная
больше не боль, но гид,
небесная нежность, Мать, разбудит и усыпит,
и всё неизбежно исправит,
всех непременно простит.

Снимок Ирины Козорог (Обсуждать в ЖЖ)

 

Блюз

windtravel_90Когда деревья пахнут солнцем,
Рука в меду, глаза горят,
Никто из наших не споткнётся,
В сердечной муке не зайдётся.
И перемелет всё подряд
Внутри себя. Такое дело -
Крылатый получеловек
Живёт душой, и носит тело
Как латы, помня, что хотел бы
Раздеться где-то через век.
Я так люблю тебя, как любят
Не здесь, своих, за правду снов,
И нашу нить не перерубит
Реальность, за которой вступит
Блюз самых смелых игроков.

Снимок Марии Неласовой (Обсуждать в ЖЖ)

 

Красивы

windtravel_101Посмотри, Отче, мы маленькие и простые,
и, куда бы ни шли, всегда здесь будем такими,
извини, Отче, не помню твоё имя,
потому что по горло стою в иллюзорной тине,

и котомки мои походные - все пустые,
я стараюсь идти налегке по твоей пустыне,
иногда моё сердце трусливо, предательски стынет,
я зову тебя, Отче, не помня твоё имя,

и сокрытое редко, но всё же, становится зримым.
может, рядом и нет никого, существую один Я,
и придуманной болью прошиты всех песен мотивы,
аффирмации и молитвы пусты и лживы,

и ломаемся мы, как прутики старой ивы,
так слепы, и в своей слепоте бесконечно красивы.

Снимок Марии Неласовой (Обсуждать в ЖЖ)

 

Живые

windtravel_92Окрепшие души выходят со дна на горячий песок суши,
И, делая первый вдох-выдох, встают, расправляя тела земные:
Немного хрустят позвонки. Тяжесть в лёгких. Закладывает уши.
Слезятся глаза. В волосах, как венок, цветы и травы морские.

Скажи, душа говорит душе, скажи мне своё имя,
Теперь мы живые люди - жеманны, и даже слегка надменны,
Как хочется помнить, что жизнь - это сон, и боль этой сказки мнима,
Как хочется видеть границы, и их нарушать, проходя сквозь стены.

Но море покоя за тонкими спинами стало за миг вулканом,
А режущий звук оглушающим сердце потоком "прощупал" мили,
Живущих в телах разбросало по миру заснувшими в коконе пряном.
Конечно же, это - Игра, так задумано. Просто о том забыли.

И, если я вижу глаза, за огранкой которых мерцают души,
И, если мне хочется плакать, взглянув мимоходом в лицо кому-то,
Я помню, что все добровольно босыми ступают на эту сушу.
Я знаю, что те, кто потерян, найдутся у моря, в тумане утра.

Снимок Марии Неласовой (Обсуждать в ЖЖ)

 

Эй, ангел-ворон!..

windtravel_16Эй, ангел-ворон! надо мною
летаешь?
как пропадает воля к жизни -
ты знаешь?
и как тугие нервы-струны
продольно
до свиста тянутся, и рвутся,
и больно.
ну, что ж ты смотришь, друг крылатый,
так грустно.
а я почти не чую тела,
лишь чувства
зависли где-то между пленом
и домом,
и пустота мне эта слишком
знакома.
стяни с меня земное платье
паяца.
и волоки меня с арены
спартанцем.
тореадором с рваным сердцем -
не важно.
ты залатай меня, и снова
туда же.

Снимок Марии Неласовой (Обсуждать в ЖЖ)

 

Он не любил...

windtravel_15он. не любил. когда. я. ухожу.
он ненавидел время стрелок, вечно ищущих своих вращений.
он и сейчас считает время лишним. никаких прощений,
и никаких молитв механизмам, создающим лишний шум.
сейчас он слеп. но здесь, а не во вне.
он видит больше, но в ином межвременье, в иной лагуне,
и музыка его души стройней и многоструйней,
чем реки. это так.

очнулись на Земле

и здесь всё дико. странно. постоянства нет.
когда я говорю себе - эй! плыть уже не можешь!
я задыхаюсь под водой. но знаю - дышим кожей
мы все, когда плывём на яркий свет.
он где? а я не знаю. я не Бог.
он - Бог, который показал, что мир мой - узок,
я говорю ему "привет!". и ноты музык
вибрацией взрывают смыслы строк.

Снимок Марии Неласовой (Обсуждать в ЖЖ)

 

Танец

windtravel_33Разбуди меня, пробуди меня
после долгих скитаний без имени,
ты прости меня, и прими меня
неземными своими молитвами

снова за руку, и плечом к плечу,
это всё что хотела, и так хочу,
что перенесла, то перемолчу,
я с тобою потанцевать хочу,

этот танец после долгого сна,
среди звёзд, где застывает весна,
под космические струны вибраций,
и не надо больше нам расставаться,
просто танец после долгого сна,
после боли, оттолкнувшись от дна,
мы заснули там, проснулись здесь
мы, живые, мы с тобою, мы - есть.

Снимок Марии Неласовой (Обсуждать в ЖЖ)

 

Лучше

windtravel_96Мы в этой цепи перерождений-рождений
бежим, будто звери загнанные, потея.
какой-то нездешний безумный отъявленный гений
ссудил наши души на Землю, и мы тут реем,
как флаг, обезумевший от передоза скитаний.
тебе тяжело, да и мне - не предел мечтаний,
а просто такая работа - прожить и выжить,
и максимум боли из этого ада выжать.
но здесь хорошо, даже солнце бывает нежным,
любовь согревает, когда твой мороз безбрежен,
как речка, которая лезет на свежие пашни.
я буду любить. остальное уже не важно.
я буду молчать по примеру Христа, спокойно,
я знаю, читала, что он умывался болью,
и выжал, как выжил, свой опыта сок горючий.
наверное, он был лучший из нас. он - лучший.
ох, отче, творец, или как там тебе молиться,
прости мне вообще всё, что есть, что могло случиться.
я, если совсем не любимая, то - болею,
ты, видимо, создал любовь, и меня с нею
связал непонятно какой неразрывной ниткой,
тащу я любовь по Земле, как свой дом улитка.
и, в общем, я падаю, падаю, падший ангел,
и это наверно красиво - пожил, поплакал,
и вылетел вверх, как воробушек из-под кручи.
творец. если можешь. то сделай меня. лучше.

Снимок Марии Неласовой (Обсуждать в ЖЖ)

 

Сон

windtravel_11море, море, кругом вода, хорошо тебе слыть текучим,
принимаешь кого-то в дар, подражаешь свинцовым тучам,
ну а я, живая душа, ловко втянута в тесное тело,
всё иду вдоль тебя не спеша, и касаюсь тебя несмело

вот рыбак, он с букетом рыб гордым шагом идёт до дому,
он хотел быть святым, но нимб доставался всегда другому,
а другой быть устал святым, и, познав все секреты мира,
пилит вены ножом литым под оркестр ароматов мирро

разобраться во всём легко, но понять всего невозможно,
море, море, поймай, укрой, раствори всё, что было ложным,
но, рождаясь в скафандрах тел, охраняют ложное люди,
и рисуют в большой пустоте сон, который их не разбудит

Снимок Марии Неласовой (Обсуждать в ЖЖ)

 

Запрос

numach_150Здравствуй, мудрый Творец!
Да, мой мысленный голос среди миллиардов подобных
Тонкой нотой звучит. Я как камешек глубоководный,
Жадно глядя наверх, предвкушаю свою свободу,
Не прошу - посылаю запрос. Я - живое. Я - здесь.
Но просторах Земли
Кто-то знающий, хитрый и ловкий построил стены,
И коктейли неверия в правду пустил по венам:
Мы, ослепнув, оглохнув, в испуге шептали «Где мы?»,
И отчаялись, веря всему, так, чтоб нас повели.
На убой повели,
Как покорное стадо овец, называя паствой,
Сквозь болота иллюзий, снабдив бесполезным лекарством,
Вот стена, мол, молитесь стене в многостенном царстве
Всех религий, придуманных наскоро и на крови.
Тусклой лампочки свет.
Лбом о пол непонятно зачем не богам, а багам*
Исступлённо и искренне молимся, и - ни шага
Из тюрьмы, что когда-то тюрьмой не была. Отвага
Где-то там, в дальнем прошлом, которого больше нет.
Знаю, мудрый Творец!
Я - лишь нотка волны из эфира, запрос программы,
Я хочу обновлений системы. Быть может, рано?
Но хотя бы попытка! Здесь - люди, а не бараны
Ты, конечно же, слышишь биение их сердец.
Люди живы, они,
Абсолютно не стадо, их сделали паствой насильно,
Их стреножили, дали отравы. Людей не спросили,
Что хотели бы слышать и видеть. Не зная силы
Словно зомби живут, прожигая земные дни.
Им бы стены сломать,
Им из липкого мёда иллюзий бы взять и выйти,
Но привыкли за поводырями ходить по нитям.
Обнови эту версию - вот мой запрос. Примите!
Ты услышал, Творец мой. Все баги пора исправлять.

Снимок Михаила Попова (Обсуждать в ЖЖ)

 

Мы есть

numach_125По крышам идёт снег, по окнам бежит дождь,
Расстаться бы навек, но знаю, что ты ждёшь.
Ты просто меня ждёшь, как добрую ждут весть,
Мы разные - и что ж. Мы счастливы. Мы - есть.

В пустыне поёт песок, смеётся в лесу река,
Мы двое из тех, кто смог понять, для чего и как
Столкнуло нас в точке А, и вывело по прямой.
И сложно сказать «пока», вышёптывая «постой».

Да важно ли это всё, растасканное на пыль,
Когда проживаешь сон как явную суть, как быль.
По кончикам пальцев ток, едва я тебя коснусь,
Живу в этом сне, как Бог, не думая, что проснусь,

По окнам бежит дождь, по крышам идёт снег,
Ты просто меня ждёшь, как суша - глоток рек.
По крышам стучит Мир, и падает в гнёзда луж,
И прячем друг друга мы в объятья своих душ.

Снимок Михаила Попова (Обсуждать в ЖЖ)

 

Кликуша

azarenia_83Я ожила под пунцовой луной, кровью помечена:
тело - земное, душа прикатилась с пастбища млечного.
Ангел в блестящем к воротам привёл, бросил-оставил.
Это какая-то новая роль в мире без правил,

это какая-то новая боль с первого крика,
это попытка как пытка – привыкнуть к скорости мига,
это - дозировать граммы любви, жадно вдыхая
запахи тех, кто - с тобой, а потом - по тебе же ступает.

Это – бродить голышом-босиком с даром-шарманкою,
с песней про боль, исцеляющей боль - нате, не жалко мне!
Нате, берите, любите меня, рвите на части,
только наутро стакан доброты влейте причастием.

Снова сбегу в уличный гул шумной кликушею,
стану надрывом своим развлекать праздные души я.
Может, заметит в гуще толпы ангел в блестящем
и уведёт в мир без ролей, в мир настоящий.

Картина Ирины Азаренковой (Обсуждать в ЖЖ)

 

О нас

azarenia_76Где-то там, на другой стороне скоротечного марта,
пребывая вне времени, вне печали,
разгадавший все эти земные маршруты, карты,
ты готов рассказать мне что-то, о чём другие молчали.
Каждый раз ты ложишься спать, повторяя моё имя,
и пытаясь мысленно говорить со мной, ночь от ночи,
ведь разомкнутые ладони вряд ли сделали нас чужими,
каждый день мы видим друг друга в толпе меж слепых прочих.
Что мы делаем здесь, партизаны света в лесу прощаний,
где иллюзии пёстрой стеной перекрывают волю,
где игра на шатком помосте - неосознанный круг страданий?
Предлагаю отныне звать эту планету Болью.
Впрочем, так ведь оно и есть, остаётся принять и видеть,
не жалеть, не судить, не прятаться и не плакать,
(отдохнём потом, подумаешь, что за прихоть)
ведь у нас в кармане души - правда, любовь и память.

Картина Ирины Азаренковой (Обсуждать в ЖЖ)

 

Июнь

azarenia_83Огненное поле
сладкой земляники,
если присмотреться,
если подойти,
тут же рассыпается
бусинками алыми
по экрану взгляда
на твоём пути.

Камешки-желания
в роднике холодном
бьются друг о друга,
стук рождает звон.
Что не взять ладонями,
то даётся свыше:
чем темней реальность,
тем светлее сон.

Знаю – больно-больно,
вижу – топко-топко,
сердце рвёт на части
страх в земном лесу.
Всех чертей не выловить,
как не выпить моря,
приходи, останься и
я тебя спасу.

Картина Ирины Азаренковой (Обсуждать в ЖЖ)

 

Остановись

azarenia_78Замереть. Умереть и воскреснуть под звук дождя.
Замереть. Не выглядывать в окна. Твоя ладья
Где-то там. И она уплывет на конец Земли.
Замереть. Не шептать, не хотеть, не кричать, не скулить.

Просто остановись. И реальность тебя найдёт,
Будет гладить своими руками, сладка, как мёд,
Станет радостно что-то дарить и вытягивать ввысь.
Не желай ничего, всё получится. Остановись.

Замереть. Это не умереть. Это сделать the best.
Этот мир очень прост, он умеет дарить всё, что есть.
Засыпай, будто пёрышко, лёгким. Таким же проснись.
Не жалей ни о чём. Всё исполнится. Остановись.

Картина Ирины Азаренковой (Обсуждать в ЖЖ)

 

Отступник

azarenia_75Правда шепчет: небесной манны
Задарма не дают,
За обман и тебя обманут,
За плевок - заплюют.
Плачет, всхлипывая, прохожий -
Он не знает, как жить,
Он прозрел, и обратно не может,
Разрывается нить
Перекрёстных небесных связей
И подсказок извне,
И прозревший встаёт из грязи.
И шагает во вне.
А "во вне", за чертой иллюзий,
Настоящая жизнь:
Улыбаются зрячие люди
Тем, кто в играх завис,
Тем, кто видит одну дорогу
Вместо сотен путей,
Тем, кто ищет во храмах Бога,
И не ищет в себе.
И, один за другим, слепые
На галере своей
Чуят: где-то, за грязью с пылью
Всё светлей и светлей,
Только страшно испачкать ворот,
Да и чувство вины...
Кто сорвал декораций ворох
С бутафорской стены,
Тот изгой для слепых. Отступник.
Ангел внешних границ.
До крови избиваемый путник
Массой сереньких лиц.
Всем незрячим: за правду - правда,
Ложь - за ложь, бой - за бой.
Усложнять ничего не надо.
Мир - простой.

Картина Ирины Азаренковой (Обсуждать в ЖЖ)

 

Категории: Библиотека, Нью-эйдж, Основные разделы, Поэзия
Короткая ссылка на этот пост: https://vectork.org/?p=8829

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован.

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.