«Вектор духовности»

• 20.10.2014
• Валерий Лукьяненко

(Подборка Валерия Аллина)

Пройдёт и это
Словно несмазанное время,
скрипит калитка на ветру.
Фальшь проявляется в рефрене,
доступном даже школяру:
«Пройдёт и это».
Всё проходит.
И жизнь когда-нибудь пройдёт.
Так, позабыв о ледоходе,
растает без остатка лёд
и снова превратившись в воду,
он растворится до поры
и позабудет про свободу.

И сменит правила игры.

Снимок Андрея Саликова (Обсуждать в ЖЖ)

В разных пространствах
Меня повстречать ты могла бы едва ли –
мы в разных пространствах тогда обитали
и нас не сводили случайно дороги
в пустых плоскостях,
что чужды и пологи.
Не пересекаясь во времени смутном,
мы жили, как спали –
вполне беспробудно.
А снились нам сны,
где мы вместе летали –
но утром не помнили даже детали.
И как заведённые шли на работу.
И не торопили совместно субботу.
Судьба разводила по разным калиткам.
Мы жили свернувшись –
подобно улиткам.
И как это сталось,
что мы повстречались –
уже не надеясь, стократно отчаясь.
Что жизнь изменилась мгновением ока –
я не объясню без вмешательства Бога.

Снимок Кирилла Николаева (Обсуждать в ЖЖ)

 
***

Калейдоскоп.
Магический цилиндр.
Устройство превращения в узоры
цветных стекляшек.
Время – иллюзорно,
а плавится легко –
как стеарин,
и, застывая, принимает форму
людей и трав, деревьев и зверья.
Картонный мир вращается упорно
и вместе с ним во тьме вращаюсь я,
соприкасаясь острыми углами
с другой любовью, горечью, тоской
преображаясь в призрачное пламя…

Создатель,
поверни калейдоскоп.

Снимок Андрея Саликова (Обсуждать в ЖЖ)

Дом
Дом был незряч
и лишь в одном окне
чуть теплилась свеча былой эпохи,
перо скрипело в сонной тишине,
отринувшей сомнения и вздохи.
Поэт был вне времён и вне пространств.
Спал город неестественно и зыбко.
Деревья впали в предрассветный транс.
И жизнь была нечаянной ошибкой

Снимок Андрея Саликова (Обсуждать в ЖЖ)

 
***

Потусторонняя модель
реализуемого мира
сорвёт сознание с петель –
как дверь покинутой квартиры –
копируя не торопясь
и дым отечества, и пепел,
и осени шершавый лепет,
и слов затейливую вязь…

В поддельной книге бытия
для каждого найдётся строчка
и окончательная точка.

Лишь ты и я, лишь ты и я
не вписываемся в сюжет
предполагаемого мира,
как на двадцатом этаже –
страданья ветхого клавира.

Снимок Валерия Аллина (Обсуждать в ЖЖ)

Ушёл
Ушёл из жизни…
Я вернусь –
как только разберусь с делами
за гранью бытия.
И пусть,
что не успел проститься с вами –
я не жалею ни о чём
и не беру с собой поклажи.
Дверь запирается ключом,
а, впрочем, ключ уже не важен,
и дверь, пожалуй, не нужна –
из зазеркалья нет возврата.
В тьму комната погружена.
Тьма называется – утрата.
В огонь –
начало всех начал –
я не намерен воплотиться!
Ведь я тебе пообещал
и я обязан возвратиться.

Снимок Валерия Аллина (Обсуждать в ЖЖ)

Флюоресцентная пора
Сентябрь,
похожий на вопрос,
уже не требует ответа.
Я помню всполохи берёз
в конце расплавленного лета.
Был август прян,
и воздух чист,
и нереальной чистотою
сиял к стеклу прилипший лист,
покрытый краской золотою.
Флюоресцентная пора
размыла контуры печали
и стали внятными слова
неизъяснимые вначале.

Снимок Валерия Аллина (Обсуждать в ЖЖ)

Быть поэтом
Поэт обязан быть поэтом
и не корить судьбу при этом –
иначе отомстит она.
И больше не всплеснёт руками
от изумления волна
и никогда под облаками
не прозвучит запретный стих
из тех небесных мастерских,
где голос молотом ковали
и выковали на века.
Напрасно толпы ликовали –
ты нем и немощен пока
не перестанешь ныть
и клянчить подачки счастья
у судьбы,
обиды мелочные нянчить
и сор копить внутри избы.
Поэт обязан быть поэтом.
А гражданин он или нет поймут,
когда стихи кастетом
убьёт литературовед.

Снимок Валерия Аллина (Обсуждать в ЖЖ)

Любовь
ЛЮБОВЬ,
переходящая в печаль,
печаль, переходящая в сомненье...
Чуть слышный вздох у моего плеча,
прорвавшийся сквозь сети сновидений,
опровергает мудрость древних книг
о тщетности и бренности желаний.
Как баснословно долго длится миг,
когда мы балансируем на грани
определений смысла бытия,
в которых нет ни логики, ни смысла!
Как всё-таки узка ладонь твоя в моей ладони...
Опадают листья –
и сердце вновь фиксирует пробой.
И, отзываясь медленною болью,
печаль преобразуется в любовь,
чтоб искупить сомнение любовью.

Снимок Валерия Аллина (Обсуждать в ЖЖ)

Липкий воздух
Плеск озябшей Невы о гранит берегов.
С неба сыпется сонная, стылая слизь.
Здесь хранятся ключи от чугунных оков.
Здесь в провалах домов замедляется жизнь.
Посмотри, Петербург, -
я, почти не дыша,
липкий воздух выцеживаю, как ликёр.
Хорошо в шалаше - жаль, что нет шалаша…
Лишь имперский орёл надо мной распростёр
обветшалые крылья.
Сегодня уснуть не придётся.
Мосты развели навсегда.

Не пройти до конца этот проклятый путь -
настигают меня у воды холода.
Скрип уключин. Забытая лодка. Ау!
Где хозяин?
Его, видно, звали Харон.
Летаргический Стикс стал похож на Неву.
Крики чаек я путаю с граем ворон.
Вот и осень кончается.
Медленный дождь,
не спеша, размывает державную спесь.

А в столице Московии -
серенький вождь
и такая же серая влажная взвесь.

Снимок Максима Ланового (Обсуждать в ЖЖ)

 
***

И к жизни интерес утерян.
И смерть - не выход, и не вход.
И больше - никаких истерик
и незатейливых хлопот.
Отечество, я сам - не местный,
я вечно попадал не в масть
и не претендовал на кресла.
Порабощающая власть
была отчётливо противна:
я - внесистемный человек -
глядел на небо непрерывно
и видел только мокрый снег,
непроницаемые тучи
и ночь разлитую вокруг.
И никакой счастливый случай
не миновал дырявых рук.

Снимок Станислава Казнова (Обсуждать в ЖЖ)

Путь
Я не жалею ни о чём.
К обычной жизни нет возврата.
На невнимание обречён –
и в этом ты не виновата.
Горят осенние слова,
с трудом поддерживая пламя.
От мастерства до колдовства
усеян путь черновиками.
И этот бесконечный путь
пройти, пожалуй, не успею.
Но может быть когда-нибудь
заглянешь ты в мою аллею,
где осыпается листва
на пыль страница за страницей –
и от частицы колдовства
ты не успеешь отстраниться.

Снимок Станислава Казнова (Обсуждать в ЖЖ)

Помпезная зима
Скользит помпезная зима,
отягощая лапы елей
невнятным снегом.
Запотели провалы окон.
Бузина (пожалуй, всё-таки – рябина)
роняет крупные рубины,
как вы и думали – на снег.
Обрушился свинцовый век.
Тысячелетия вросли
в мою раздавленную душу –
я не привык пространства слушать
под сенью занесённых лип
(конечно – снегом).
Отчего же мы не становимся моложе
и не становимся мудрей?
Страна зияющих полей
ассимилирует пургу.
Мы были всё-таки любимы!
Минуты падают с рябины
и остывают.
На снегу.

Снимок Бамбука (Обсуждать в ЖЖ)

Наперекор

Когда во мне случилась осень,
я не был к этому готов.
Листва, разбившаяся оземь,
шуршала в тишине дворов,
где кошка чёрная бежала,
пересекая все пути
по траекториям лекала,
которые не обойти.

Я сам в себе был замурован
и даже –
на исходе дня –
смирился с положеньем новым,
но провернулась шестерня
в моей судьбе,
скрипя нещадно,
вторгаясь болью головной.

Под утро дворник смёл с брусчатки,
свистя мотивчик заводной –
листву, которой край неведом –
с тупым упорством ремесла.

А ты,
наперекор приметам,
меня от осени спасла

Снимок Михаила Попов (Обсуждать в ЖЖ)

 
***

Посредине

 In the middle of nowhere

Посредине полного ничего
застывают звуки, цвета, слова…
Мне неведом день
и, пожалуй, – год
(мглою переполнена голова).

Знаю только – зима
(дерева в снегах)
и дороги – пеплом занесены.
Фонари в ночи излучают страх,
чуть колеблется фитилёк луны.

Посредине полного никогда
неуместно жить,
невпопад жалеть,
что в зрачки вливаются холода,
чтобы в зеркала не глядеться впредь.

Чтобы мне никто не сумел помочь –
выпью медленно горечь больших пустот
и войду, как нож,
разрезая ночь,
в середину сумрачного ничто.

Снимок Аллана Ранну (Обсуждать в ЖЖ)

Сфера

Сфера,
полная мрака,
с редкой россыпью звёзд.
Ни подсказки, ни знака.
Где ответ? Где вопрос?
Неизвестно.
Но всё же –
где создатель её – тёмной сферы?
О, Боже, неужели враньё, что Ты есть?
И на свете – лишь одна пустота.
Заблудившийся ветер
гонит призрак листа.
Я – затерянный атом
в бездне звёздных полей.
Я живу виноватым
на ладони Твоей.

Снимок Владимира Лукьянова (Обсуждать в ЖЖ)

 
***

Покуда спишь –
я на тебя гляжу и думаю:
случайность нашей встречи
полночному подобна грабежу.
Сохранностью никто не обеспечен.
Когда я,
одиночеством храним,
не ведал о твоём существованье,
был погружён в себя
и нем, как мим –
в судьбе происходило колыханье пространств.
Чтоб мы с тобой пересеклись,
произошло немало совпадений.

Всё это кратко называлось –
жизнь,
пришедшая из мира сновидений.

Снимок Владимира Лукьянова (Обсуждать в ЖЖ)

Предначертано
Листы календаря растратив,
жалеть не будем о потерях –
глубокий обморок объятий
привычен подданным апреля.

Разворошит пространство ветер.
Из форточки потянет мятой.
И будет долог день и светел.

И солнце на постели смятой,
лучась, бесстыдно примостится
без осуждений и нотаций.

Нам предначертано влюбиться
и предначертано –
расстаться.

Картина Любы Гурович (Обсуждать в ЖЖ)

Сирень

Такая очумелая сирень
сады взорвала в судорожном мае,
что кажется –
рукой её задень –
и рухнешь навзничь,
запахам внимая
забытых лет,
где солнце сквозь листву
просвечивало заполошно ярко,
где верил я любому волшебству
и ждал передвижного зоопарка.
Счастливые источники надежд –
сирени пятипалые соцветья –
обозначали призрачный рубеж,
который пересечь не могут дети.

Снимок Марии Неласовой (Обсуждать в ЖЖ)