Геннадий Добрушин
(рассказ-притча)
Жило-было одно Дерево.
Поначалу еще не одно и ничем от других не отличаясь.
Но была у него особенность, ставшая позже заметной - ему не надоедало расти.
Друзья и ровестники оставались внизу, сзади.
Постепенно и незаметно.
Обнаружилось вдруг, что мало с кем можно общаться на уровне глаз.
Одиночество - плата за рост.
И суровые ветры высот, не смягченные плечами друзей.
Но постепенно стали видны вдалеке
такие же, как и оно - высокие и одинокие, сильные и красивые.
И оказалось, что склонность расти - не мутация и не болезнь.
- Это просто другая порода, - улыбнулся ему далекий близнец.
И от этого знания Дереву стало расти веселее. Читать дальше »
Тому горестному событию уж много лет. Когда один мой очень молодой и замечательный друг и плюс к тому коллега попал в реанимацию – его сбила на переходе машина. Он лежал в коме несколько дней. Коллеги, ученики, друзья – все пошли сдавать для него кровь, и кровью мы обеспечили всю больницу.
Тонкие нити плели какой-то странный, удивительно красивый узор. Он назвал их нитями, хотя к пряже они не имели никакого отношения. Они завораживали, притягивали, манили. Они текли, или вернее струились. Но не сверху вниз, как можно было бы ожидать от жидкости, а снизу вверх. Они не были жидкостью, не были краской, но переливались всеми возможными и невозможными цветами, оттенками цветов и оттенками оттенков. Из тончайших линий возникал рисунок, словно по раскручивающемуся белоснежному листу бумаги, незримый ветер гнал вверх крошечные капельки радуги. Не что-то вещественное, материальное, но существующие. Он понимал, что вся эта чУдная пестрота имеет ясный смысл. Но понять его не получалось. Для этого нужно было слиться с этим потоком, стать им. Он собрал всю волю в попытке проникнуть в тайну, и... Проснулся.