(Из книги Жанны Зальцман "Реальность Бытия"; перевод Андрея Коклина)
Я должен быть присутствующим к своей жизни, если желаю знать, кто я есть. Когда я открыт действию сил более высокого уровня, я могу принимать участие в данном моменте, но пребывание там не является моей ролью, моим местом. Я не могу долго удерживать себя в этом состоянии, и через определённое время я уже лишь воображаю себя находящимся там. Когда же я возвращаюсь к жизни, я продолжаю реагировать на события в ней посредством своего обычного "я". Я быстро падаю обратно в своё обычное мышление и обычные чувства, забывая ту другую возможность, к которой смог приблизиться. Она уже далеко, очень далеко от меня — на гигантском расстоянии. Я больше не верю в неё и в её реальность, больше не подчиняюсь ей. Я подчиняюсь лишь силе своих реакций, полностью теряясь и отождествляясь в своих субъективных чувствах. Я верю, что сам по себе уже являю собой нечто и не нуждаюсь ни в чём другом. Я глух к зову высшей силы. Читать дальше »
Одиночество это не отсутствие компании, а печаль по её отсутствию. Потерянная овца одинока; пастух — нет.
Жило-было одно Дерево.
Тому горестному событию уж много лет. Когда один мой очень молодой и замечательный друг и плюс к тому коллега попал в реанимацию – его сбила на переходе машина. Он лежал в коме несколько дней. Коллеги, ученики, друзья – все пошли сдавать для него кровь, и кровью мы обеспечили всю больницу.
Тонкие нити плели какой-то странный, удивительно красивый узор. Он назвал их нитями, хотя к пряже они не имели никакого отношения. Они завораживали, притягивали, манили. Они текли, или вернее струились. Но не сверху вниз, как можно было бы ожидать от жидкости, а снизу вверх. Они не были жидкостью, не были краской, но переливались всеми возможными и невозможными цветами, оттенками цветов и оттенками оттенков. Из тончайших линий возникал рисунок, словно по раскручивающемуся белоснежному листу бумаги, незримый ветер гнал вверх крошечные капельки радуги. Не что-то вещественное, материальное, но существующие. Он понимал, что вся эта чУдная пестрота имеет ясный смысл. Но понять его не получалось. Для этого нужно было слиться с этим потоком, стать им. Он собрал всю волю в попытке проникнуть в тайну, и... Проснулся.