Шёл 1998 год. Я уже восемь лет жил в Израиле. Делал фильмы. Все время судорожно искал, где подзаработать. Не брезговал и выборами.
И тут в руки мне попадает дневник. Читаю. И не могу остановиться. Вокруг бушуют страсти, сталкиваются лидеры, самое время зарабатывать деньги, а я лежу на диване, отключив телефон и плачу.
Пишет 12-летняя девочка Маут 24-летнему Герману.
«Увидеть тебя! – пишет, – быть все время рядом!.. Не могу и дня прожить, чтобы не думать о тебе… только ты держишь меня на этом свете… живу тобой… и тем единственным поцелуем…». Прочитать дальше
Теги: рассказ Категории: Библиотека, История, Основные разделы, Тексты
Когда-то я была степным духом. Свободным: не обремененным тяжестью, болью, кровью, границами кожи и страданиями ограничений. Мне было весело жить. Пыль и ветер были моей плотью. Стремление и яростная сила - моими мыслями. Бурное движение - моей целью. Кувыркаясь в бескрайних просторах ковыля, под пронзительным солнцем, я жонглировала шарами перекати-поля, не уставая и не задумываясь о смыслах или бессмысленности своего бытия. Стрекот саранчи был моим музыкальным инструментом, а вой ветра - моим голосом. Дыхание моё было ровным и сильным: начиналось на одном краю равнины, а заканчивалось на другом, прокатываясь мощным гулким выдохом, напитывая ритмами степное пространство. Своей плотью я рисовала пылкие закаты и нежные рассветы, устраивала огненные вспышки сухой обесцвеченной травы к зениту лета и давала жизнь робкой зелени в начале весны. 
Мы пьём пиво с Ариком. Точнее, пью – я, а он меня морально поддерживает, проникается, так сказать, флюидами. Вот никогда не любил пиво, но что не сделаешь ради друга! Тем более - ради мёртвого друга.